Este verano, la caverna capitalina se apresuró demasiado en calificar de errores, troncos o melones, los fichajes de un tipo llamado Deco. Pues bien, ha resultado que los melones llegaron con las botas puestas. ¡Y qué botas!

Cancelo venía del fútbol árabe y aquello era motivo de carcajada colectiva. ¿Un jugador que hasta lo regalan los árabes? ¡Qué barbaridad! Y resulta que aparece y, cuando lo hace, cada zapatazo es un cañonazo. Contra el Racing, dos obuses. Y uno, desde su casa, y duchadito entre alertas del Meteocat. Luego estaba Rodrigo. Ochenta millones decían, por un jugador “tocado” que ya estaba en el epílogo de su carrera. Poco menos que una jubilación anticipada entre algodones. Y va el jubilado, coge la batuta y convierte un equipo en la filarmónica del gol. Ordena, equilibra, piensa y hace que el Barça parezca una ópera en la que todos saben cuándo entrar. Y los cafres, a tragar con su prisa en enterrar a un músico que prefirió una orquesta, a una banda. De Adeyemi, se mofaban… Aquel enfant terrible, aquel chico imposible de adiestrar que casi nos regalaban por ser un saldo, va Flick, lo mira, y lo convierte en un chalado adorable que corre como si le persiguiera el mal, pero se mueve con la delicadeza de un pianista. Tanto, que todo lo que toca, acaba subiendo al marcador.

También estaba Gordon. ¿Ochenta millones más por un semidesconocido? ¡Qué disparate! Y va el inglés, y ya parece haber hecho la mudanza completa: equipo, vestuario, integración meteórica y ¡hasta expresiones en catalán en el campo! Sin aun haberse estrenado en la red rival, él va poniendo piezas una encima de otra sin que nadie entienda cómo todo se sostiene: cinco asistencias en sus primeros partidos en coberturas de auténtico conservatorio. Y finalmente Gabriel Jesus. Diez millones. Lesionado, rodilla tocada… Lo definían como una pieza de desguace. Cojo, decían. Y bajo un aguacero, agarró la pelota y la depositó en la escuadra con la suavidad de quien deja un guante de seda sobre una partitura de Georg Friedrich Händel.

Mi buen amigo, Deco… El hombre silencioso. El que trabaja mientras la caspa vocifera. El que parece sacar milagros de una chistera cuando todos creen que el mercado ya no da más de sí. Deco, el mago Merlín vestido de ejecutivo: discreto, paciente y con esa varita que consigue convertir las dudas, en excelencia.

En Madrid, como siempre, sobran risas y falta fútbol. Y el Spotify Camp Nou, que suele ser un periodista bastante más serio, va preparando la crónica del siguiente concierto. Apaguen los móviles, el espectáculo solo acaba de comenzar.